Interiora morti

 viae inferi domus eius penetrantes interiora morti

Proverbi, 7.27

Prima della morte, nel tempo di una vita, vorrei tanto sapere che cosa accadeva quando non c’ero, poter salutare chi mi ha tradito. Stupito, toccherei con mano le interiora del mio corpo, nella piena presenza dei sensi, curioso, a frugare gli strati, a sentire l’odore di un nervo, il gusto del muscolo. Saprei ricomporre la disciolta cera in candela, sul comodino, nel provarmi morire un milione di volte, percependo, distinti, i rumori sudati dei rantoli. Vedere esauditi i desideri sopra elencati – ma anche gli altri, prosaici, espressi da giovane – per un momento soltanto, e poi dipartire, per sempre. Prima della morte, saprei che morire è la causa del vivere: l’esistere senza apparenza.

Sulle scale salire, nei corridoi scivolare, bussare alle porte nel buio di un prato, alle spalle di un frutteto brinato, scendere i pioli che portavano al fieno, fino al cortile ghiaioso, ai cancelli del cimitero. La primavera e l’estate, l’autunno e l’inverno ricapitolare, o dall’ultimo al primo, a ritroso, ricordare dei mesi ogni indizio. A caso recitarne una parte: gennaio stizzoso, spiritoso febbraio, maggio sognatore, giugno cantatore, settembre grappolaio, novembre triste e stanco, dicembre tutto bianco. La fine dei tempi dissimulare nel clima sereno del viaggio, con la calma di un passeggero.

Prima della morte, vorrei crepare ogni giorno di un destino più tenero e dolce, che sappia oscillare come culla, tenere il ritmo del fiato fino al tramonto, farmi sognare le siepi accanto al sentiero, scoprire il colore del nulla, l’oscuro siero del sonno. Del Mar Nero le onde solcare, in tiepida tensione – per non confondere la veglia con la partecipazione, la voce con la comprensione.

Ivan Fassio

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